Praf

2024 Autor: Harry Day | [email protected]. Modificat ultima dată: 2023-12-17 15:52

Când te-ai săturat să fii rău, va veni o surditate plictisitoare. Sentimentul de vinovăție, ca o torță care a căzut într-o mlaștină noaptea, se aude doar sunetul sugerându-ți furia în infinit și numai zgura din mâini, care te bâjbâie prin ea, îngenunchind, dar totuși vertical, cu gura este umplut cu o masă dezgustătoare de scuze, aceasta este vărsături, dimpotrivă, întreaga rezervă mondială a corectitudinii este eruptă în tine, simțul mirosului este asociat cu vederea, această părere mirositoare, descompusă despre tine este atât de clar vizibilă, fumurile sunt vizibile, gazul otrăvitor al putrezirii încearcă să înțeleagă că ești tu, nu, încă nu este timpul, mlaștina nu se termină acolo unde te sfârși, pentru o lungă perioadă de timp nu va fi auzit ciripitul fricii, strigătele apelantul încălzește membranele osificate, aceste vibrații ale vieții în această cenușie, de unde sunt, și nu contează, pentru că tu țipi tu în această masă de mlaștină, mâna ta se ridică și apucă un toiag invizibil, trecut, degetele caută căci, sortând note, strângând tot nisipul într-un singur bob, timpul a trecut, dormi eroul meu, ai fost mort curajos.

Nu este nevoie să spunem că ești rău sau că nu ești ceea ce ești, nu vom putea înțelege acest lucru pentru totdeauna, acesta este doar un mit născut în adâncurile unei mlaștini din urletul unui lup și din hohote de o bufniță, un mit care reînvie matitatea, dar nu o pictează. Uitați, înțelegeți, aceasta este doar o fantezie de miezul nopții și sunteți Dumnezeul ei, pândind pe marginea muntelui, chiar în vărsatul mlaștinii, vinul s-a răspândit pe suprafață cu un firicel de acid, amestecându-se cu timpul, cu rușinea., atât de groasă, vâscoasă, atât de dezgustătoare, mâinile o pătează pe față, bulgări de frică amestecate cu furie descompusă, textura ierbii putrezite, multe, multe lacrimi, fără aer și mâinile care ies în afară pentru a ajuta, mâinile ajutătoare murdare, dezgustătoare, experiențele s-au evaporat din zori, oh, ce viziune minunată este această zori peste o mlaștină înflăcărată cu flacără invizibilă, dacă te uiți în ochii tăi, poți vedea această torță aprinsă pe care o cauți în umbra nemișcată a oceanului, te uiți în altă parte, da, înțeleg, e greu să te uiți la răbdare, atât de multă furie se trezește în adâncul pădurii antice, vânturile poartă spiritul devastării și curajul de a rămâne în viață în mijlocul acestei sărbători nebunești de viață.

Când tot ceea ce a dispărut, omenirea rămâne, îi simți prezența, ca o aromă delicată a unui parfum rafinat, capabil să spargă duhoarea unei mlaștini cu energia sa frenetică de viață, fiind întipărit pentru totdeauna în receptorii tăi și trăind acolo pentru totdeauna, chiar după dispariția ta ca formă care poartă simbolul morții după naștere, umanitatea apare în goliciune absolută, în densitate perfectă, într-o mlaștină, pe cerul de deasupra lui, o vezi, nu, o simți, ești ea, nu, ea este cea care te sfâșie în atomi, făcându-ți atașament față de formă și esență, mlaștina nu este familiarizată cu aromele vieții, constă în expirația poveștilor tale despre tine în formă de viziuni și deliruri care au ocupat sufletul tău, omenirea te naște din nou și din nou, conexiunile neuronale se rup neobosit, formând o rețea de neimaginat de vieți rupte din nenumăratele tale sulițe, și iată-te pe cont propriu, respirați în toată mlaștina cu ammmmmm calm, acum tragi mâinile în el de la tine, mental, îngheață, simți curentul său de răcire, expiră frigul cosmic și miliarde de planete zboară ca niște particule de praf în vidul vanității tale arse. Ești doar praful deranjat de o colibri înspăimântată.